02 de desembre, 2016

Declaracions d'una càmera sincera

Des del descobriment de la càmera estenopeica de costós revelat, passant per les antigues Kodak, fins les reflex d’avui en dia i les Steadycam del món del cinema, l’ésser humà s’ha convertit en un gran aficionat de capturar les imatges que observem. Recollim i col·leccionem fotografies que al llarg del temps formen la nostra galeria personal. Ens serveixen per recordar i mostrar experiències viscudes, per tornar a viure en una sola imatge aquell dinar familiar, una festa d’aniversari o l’excursió amb els amics.

Això a nivell individual, però l’acció de capturar moments no només té una funció nostàlgica. Fem servir les càmeres per comunicar, informar, fins i tot per manipular. Dins els mitjans de comunicació, utilitzem els nostres recursos fotogràfics per arribar arreu del món, explicant notícies, curiositats, desgràcies, etc. La gran majoria confia plenament en els telenotícies i els diaris nacionals. Els mitjans comunicatius ens mantenen al cas dels afers del planeta. No obstant, tenim en compte que una part d’aquestes imatges contenen certa manipulació, i la font global d’imatges manipulades s’incrementa des de l’invent del nostre apreciat Internet. Som conscients que la xarxa ens ofereix un còctel de veritats i mentides, algunes totalment indistingibles de la seva certesa o falsedat. Així que amb aquest bombardeig d’informacions no verificades sempre hi haurà alguns individus voluntaris per dedicar-se a buscar aquestes fal·làcies visuals.

Però més enllà dels àlbums plens de records i les manipulacions informatives, l’objectiu de la càmera té el poder d’explicar històries. Històries que diuen la veritat d’un individu, l’essència del que es vol expressar. La fotografia, a part de ser considerada un mitjà de comunicació sense límits, també ens permet una amplia llibertat a l’hora d’expressar-nos, a l’hora de crear. La fotografia, en el més pur sentit artístic, pot captar els sentiments i emocions que l’artista vol mostrar.

Així que deixant enrere les veritats poc fiables i les mentides amagades dels mitjans de comunicació, l’objectiu d’una càmera pot fer que a les nostres mans arribi la certesa de l’art. Tal i com podem manipular una imatge amb finalitats polítiques, per exemple, també la podem manipular perquè expressi felicitat, amor, dolor, sentiments que no es poden desmentir, que entenem com a universals. L’art mitjançant la fotografia ens mostra visualment la sinceritat de l’expressió individual. Un retratista ens mostra mil rostres amb mil expressions. Un auto-retratista ens mostra la veritat del seu cos. Un fotògraf de catàstrofes ens mostra la desolació i el dolor d’una guerra. La fotografia artística ens dóna la llibertat d’expressar la certesa del què som. Veiem en el gest, els colors i les mirades la veritat d’aquests individus que mitjançant l’art ens volen mostrar.

Podem concloure, doncs, que l’objectiu d’una càmera té el poder de manipular la veritat a benefici del propi manipulador, per amagar o mostrar, per confondre, per fer-nos entendre el que no és. Però també té el poder de declarar en una sola imatge la sinceritat amagada dins de l’ànima d’un artista, expressant un art cert per als qui el saben observar.


16 d’agost, 2016

Els matins

Els matins al banc
De fusta, vella, cansada
El cap em vola
Amb les gavines
I puc sentir ben aprop
Les seves ales
S'esfumen
Amb el vent de mig agost.

I així,
Amb el vent acariciant-me
Acaronant les meves cames
Com l'amant persuasiu
Que és el mar
M'omplo d'energia
I em sento infinita
En aquesta cantonada
En mig del no-res
Només puc ser un tot
Vital.

Mortal.

Els gats que caminen
Negres i blancs
Un ying yang que miola
Em miren, interrogants
Qui ets, què ets
I em sento com ells
Lleugera i gràcil
Com la fúria
De les onades.

Parlo molt del mar
I del vent
I de la fúria
Són els meus límits
Només sóc això, ja
No ho sento
Aquest cop no.

Imagino que estic nua
Asseguda en aquest banc
Vella, cansada
Qui sap si pel temps
O per la pausa
D'un sospir.

M'Imagino els gats parlant
El blanc em mira
Es queda quiet
I segueix corrent
O flotant
Desconfiat.
El negre s'asseu
Al banc
Amb mi
Vell, cansat
Cada matí estàs aquí
Més desperta que mai
O qui sap si somniant
Quieta
El vent dansa amb els teus cabells
Ets l'iman
Del mar
La tramuntana
Les gavines
I la sortida del sol.

Plena d'energia.

Vital.

Mortal.

Un gat negre
Que és blanc
Que és llum
O foscor
Com l'ànima
Plena d'energia
Onades de fúria
Ballant amb el vent.

A les 6 del matí.

26 de maig, 2016

Voy a decir que me han robado.

Voy a decir que me han robado. La furia el cuerpo las ideas la manera de andar y los silencios. Me han robado la mirada las entrañas las dudas. Voy a decir que me han robado porque no siento que nada sea mio en un mundo tan voluble e impersonal como es el nuestro, donde las ideas se evaporan y son de nadie por mucho que griten y ya no se a que lado mirar si me pierdo, sí, me pierdo, me pierdo y me da igual y no me importa que no vea porque veo lo que siento y lo que no siento ya no está. Y si no me pierdo ya no hay faro azul o verde que me hable porque nací en vano como todos (y no me digas lo contrario). Y fíjate niña, no es el existir lo que me aprieta los pulmones sino la falta de razón de contenido de algo que me tire al mar de golpe y me arrope después. Es aquellos que me dicen convencidos que todo es gris y yo me niego muy rotunda y con coraje porque lo que me mata, querida mía, es pensar que no hay color que valga en un mundo tan voluble e impersonal como es el nuestro. Voy a decir que me han robado.

06 de maig, 2016

Soy un autómata de la naturaleza

Estoy confusa
ahora
y siempre
las estrellas cantan
la canción de sirena
que enloquece
y las escucho
como el autómata
de sus palabras.

Subo una montaña
que no deja de crecer
y mi cuerpo se estremece
cuando el viento
y la lluvia
gritan
entre las ramas
de los cerezos.

No quiero seguir pisando
las amapolas de este campo
y espero que algún día
ella me de las alas
que me permitan huir
hasta el Sol.

Que siempre me está llamando
-lo sabéis-
y se encapricha
con mis párpados
cada vez que cierro los ojos.

Y cuando el viento
y la lluvia
gritan
entre las ramas
de los cerezos
me quedo quieta
por si pasase una liebre
libre
con un mensaje
que jamás creeré mío.
-lo siento-.

Todavía
el colibrí
recita
las olas del mar
y me ahogo en sus versos
buscando el tesoro
de otros labios
y solamente me encuentro
con mis susurros.
-esto también lo sabéis-.

Sabéis
que mi voz es egocéntrica
solo escribo sobre mi
y mis ojos solo saben ver
la belleza en otras caras
porqué en la mía
los relámpagos
dictan suya la zona
de mi piel
y no hay espacio.

En mi pecho
no hay espacio
no cabe
el bosque
de liebres
y vientos
y lluvias
y colibríes
que cantan
y enloquecen.

No cabe
toda la confusión
que es la naturaleza.

No cabe
ahora
y siempre.


Un poema lleno de mugre porqué la naturaleza se pudre.
y me muero de hambre - no he desayunado.

Astros

Ya he marcado en mi piel
el cuerpo estelar que ha quemado
el pasado
cenizas y polvo
recuerdos a trozos
y el olvido
la inocencia del idiota
y la hipocresía del inocente
el amor por el ahora
disfrazado
de sonrisas jóvenes
inconscientes
escribiendo la ficción
en la arena de la playa
pensando que ese era el momento
de mi nacimiento
y mi muerte
sin saber que aún faltaba mucho
para verme
en el espejo.
-de verdad-
Era tan pequeña
y ese anhelo atroz que me comía
que me empujaba encima del tablón
podía oír el agua bajo mis pies
y sin embargo
me creía dueña de la luz de la luna.
Pero ahora que he crecido
ya no escribo con exclamaciones
y el ahora es más tranquilo
y consciente,
el Sol me coge de la mano
y me mira fijamente
para verme
y por fin
me veo.