30 de maig, 2018
Kyuu's journal: recovering the lyrics of the Song of Silver
ginebra amb coca-cola
d'incendi a flama
ets mar en calma
ets brisa suau
de nit d'estiu.
ets silenci
ets plugim
com rosada al matí
sobre les roselles
o sobre mi,
protegint-me
estimant-me amb cada gota.
però també ets tempesta
vent huracanat
incendi incontrolable
dins teu cremes amb fúria
i ho sé
perquè els ulls et traicionen.
ets ones en enuig
un llamp violeta
un cop d'aire
que s'emporta els pensaments.
perquè m'oblido d'aquest planeta
i del buit que és l'univers
si em submergeixo i nedo
si bato les ales i volo
si em cremo i m'impregno
de tu.
tot de tu, en tu i per tu.
ets mar
ets foc
ets vent
i així et respiro
no et puc definir
com un sol element
ets la dualitat de la natura
la calma i la ira
ets l'amor
però mai l'odi
perquè tot i ser una tempesta
un incendi
un huracà
un llamp
ets casa meva
visc en la catàstrofe que ets tu
un caos ordenat
que m'envolta
i no vull marxar mai.
no t'apaguis
et vull escoltar per sempre
i així adormir-me
amb la brisa d'estiu
o tocada pel plugim
o enmig d'un incendi.
manifest
són amants de la vanitat]
les meves arrels floten
m'aferro a tot arreu
però visc en el no-res,
deixeu-me volar.
roselles blaves
arrels que floten (un altre cop)
diuen que no em quedo enlloc
i jo dic
que no m'estanco com vosaltres.
la ruta inacabable que segueixo
la porto marcada a les esquenes
però molts no la veuen
es pensen que m'he passejat per allà on ells ja han treptijat.
[ets un pou de merda
has sigut mala persona
egoista
amb el paper de nena bonica
has fet mal a tots els que has tocat
vas marxar, desaparèixer,
vas allunyar-me
em vas escopir verí
i després em vas somriure com si res]
tot això no deixa de ser cert
és la seva veritat
però en parlen com si també fos la meva.
és molt fàcil assenyalar als altres amb el dit
quan el tens empresonat
podrit
enganxat a un cos buit.
ja podeu dir misa
jo flueixo amb el riu
recorro les corrents
i m'estimo més riure que plorar,
i així dit sembla molt obvi
però no pareu de lamentar-vos
de queixar-vos
de rebuscar
esteu ancorats al passat
emboirat
i a mi no em ve de gust tornar a escoltar el mateix relat.
la veu perpètua
al costat de les escales d'un carreró de St Joan
mai calla
perquè hi habiten ocellets
que es parlen
agiten les ales
salten de branca en branca
de niu en niu
quantes vides hi ha
en aquest arbre que mai calla?
17-07-17 // 6:36
18 de maig, 2018
wandering soul
lately I've been thinking
about how I've always felt homeless
the daughter of nowhere
never able to fit in
but
lately I've been thinking
that it's not that bad
to have a wandering soul.
llum de lluna
la lluna era un forat blanc
al cel negre
es fonia en el reflexe del mar
tot era blanc i negre
no es veia res més que un castell en ruïnes
herbes altes
el mar
i ella.
11 de maig, 2018
unseen
entrada al bloc de notes "idees que potser algun dia valdria la pena escriure", i que, naturalment, no s'han escrit.
-al bus, el sol entre els arbres, reflexes i ombres a la cara, auriculars.
-sentirse ajena y a la vez dentro del microondas. temerle.
-el vent cridant entre les portes, una forma primitiva d'udol, de veu.
-abril i maig, la gent comença a banyar-se al mar.
-un nen bufa una bombolla de sabó que es para quan m'hi fixo. es para el temps, jo o la bombolla?
-un far, un mar blau, un noi amb els ulls blaus.
-el noi i la noia s'ensabonen mútuament a la dutxa i parlen.
-conflicte???
-un senyor amb motxilla, ulleres i el cabell arrissat, menjant un gelat i mirant un plànol d'informació per a turistes.
-el mar està enfadat.
-l'institut ple de gats.
-en què pensa un nen de 12 anys quan al somriure hi pots llegir una virilitat imminent? reflexió sobre la pubertat.
-caminava entre el vent tancant els ulls. vora el mar. olor a sal.
-finestra del lavabo tancada amb silueta de noia que s'està dutxant. es distingeixen els rínxols (aquesta idea sí que va intentar sortir a la llum).
-muy incómoda a tu lado.
-chica quitándose los zapatos. caen.
-¿cómo nos cogemos de las manos?
-noia llegint en una escala, lloc estrany.
-carrer ple de gats negres.
Cada dia i tots els dies
Pensaments de pupitre.
Cada dia estudio, analitzo, disecciono i jutjo obres d'art i les mans que les han creat. Cada dia contemplo altres pinzellades, altres idees, altres inseguretats i altres bogeries. Cada dia parlo amb colors diferents que em bombardegen amb intencions de fer-me tremolar les mans, com un drogadicte en abstinència, sento el fantasma del pinzell entre els meus dits, escolto el grafit recorrent les pàgines del bloc de dibuix. Cada dia em pregunto com aquests colors van ser capaços de tacar el llenç. Cada dia m'assec davant el paper en blanc i m'aborden aquestes imatges, m'asfixien, em violen. Cada dia el paper es queda en un blanc esgrogueït pel pas del temps. El pinzell no taca i el llapis no es mou. Cada dia em neguitejo davant aquest escenari. La urgència d'escopir al paper les mil i una muses, filles d'altres èpoques i ambicions, d'altres artistes. Aquesta urgència provoca el seu desig de tancar-se, empresonar-se. Cada dia més. Ballen espectralment dins el meu cap, gairebé rient, gairebé burlant-se. M'acusen amb mirades verinoses de que no les deixo sortir d'aquesta foscor tan íntima i que només em pertany a mi. Teniu la porta oberta, dic. I sé que és mentida, sé que és un mur de pedra impenetrable que només s'evaporarà quan deixi de cridar que vull que surtin. Que vull que marxin. Quan deixi d'exigir i d'exigir-me.