11 de març, 2019

Assaigs estètics. El paper de les idees estètiques en la comprensió de les obres d'art.

Vivim en una època inèdita de proliferació d'imatges, on tantes imatges comporten una gran contaminació visual. Es podria arribar a parlar del capitalisme de les imatges, i aquesta situació ha arribat a canviar molt la nostra relació amb les obres. I tot i així, tot i aquesta massiva proliferació d'imatges, moltes resisteixen el pas del temps, continuen vives per nosaltres i en seguim mantenint una relació cada cop que les observem. Aquesta relació cal analitzar-la des de l'experiència estètica, per entendre quina és la nostra confrontació individual amb les obres d'art. Això construeix el nucli troncal del que és l'estètica

Les idees estètiques aporten un punt de vista més abstracte i insòlit de les obres d'art, volen profunditzar en el significat d'observar una imatge en si. Ens hem acostumat a les obres d'art com si fossin objectes habituals que podem contemplar cada dia, i la nostra relació amb les obres d'art sempre ha estat natural, sempre ha estat habitual. Però l'estètica busca més enllà de la materialitat d'una imatge i ens fa entendre que les obres d'art són testimonis de l'època en la que s'han produït, ja sigui passat o present. A partir de contemplar l'obra, intentem endevinar què vol dir, en què pensava el seu autor, què volia expressar-hi i en quin context es trobava l'obra d'art al ser creada. Totes aquestes qüestions no són fàcils de respondre, ja que les obres d'art no tenen una resposta implícita. Però és que encara que la tinguessin, aquesta sempre és complexe. No hi ha prou amb mirar-les, hi ha moltes coses que se'ns escapen, i com més sabem d'una obra més ens adonem de tot el que falta per conèixer, i de la quantitat de coses que mai es sabran respecte l'obra perquè han quedat retingudes en el moment de la seva creació.

L'estètica estudia el redescobriment de la vida de les obres d'una manera diferent a la història de l'art. Vol redescobrir-la a partir de les idees estètiques, que mostren un món al voltant de l'obra diferent al que mostra la història de l'art. Aquesta és un intent de recerca, estudi i coneixement. Rastrejar, documentar i acumular dades sobre les obres. L'estètica, en canvi, fa l'exercici de trencar aquesta naturalitat, aquesta costum que tenim davant les imatges, per recuperar l'estranyesa i entendre-les i pensar-les més enllà de l'objecte. La producció d'obres d'art és un dels fenòmens més sorprenents i encara incomprensibles de tots els fenòmens de la civilització. Els humans tenim la necessitat de crear, de ser productius artísticament, i les idees estètiques investiguen aquest fet amb una perplexitat gairebé infantil per entendre el sentit de les imatges.

Els nostres museus són camps de ruïnes, restes d'un passat que ha fugit i ens ha deixat les obres sense els seus significats, però les obres en si, d'alguna manera, encara retenen aquestes idees que l'estètica pretén recuperar. Per tant, tenim clar que tota obra d'art sempre transmet alguna idea, sempre plantegen preguntes, dificultats. Ens obliguen a aturar-nos, a detenir-nos en l'objecte que és l'obra d'art. Mirar una obra d'art requereix un parèntesi en el temps, on ens preguntem què hi veiem o què hi hauríem de veure, i tenim el desig i l'ambició de saber alguna cosa per poder entrar dins el seu significat. Però només quan la mirem atentament la comencem a veure. Mirar una obra no és el mateix que veure-la, ja que mirar és posar-hi els ulls a sobre, però veure-la va més enllà de fixar-s'hi. Veure-la vol dir construir la nostra pròpia relació amb l'obra, i entendre que cada individu ens transmet quelcom diferent en funció del que estem disposats a pensar, del que som i com som. Així que veure una obra d'art mobilitza tots els nostres perjudicis culturals, i per això no sabem on mirar quan no sabem què hem de veure. I alguns cops descobrim que allò que veiem en l'obra té a veure amb nosaltres, i que l'obra no només transmet un significat relacionat amb ella, sinó també amb nosaltres mateixos.

Les idees estètiques aborden les obres d'art des d'una perspectiva singular, ja que es tracta de la consideració de que no només són objectes que cal documentar. Són les peces d'un món, d'una època. Són la materialització de les idees d'una societat. Les obres d'art amaguen en elles una experiència cultural, una experiència estètica que pot tractar la lletjor, la bellesa, el sublim, el sinistre, el banal, i moltes altres idees, molts altres conceptes que han estat tractats per artistes i pensadors en el moment de crear-les. L'experiència estètica carrega de sentit aquests objectes, i transcendeix el llenç, l'oli, l'aquarel·la, el marbre, el bronze, i fins i tot les mans de l'artista. Són objectes dotats d'un sentit estètic que remou i modifica la història de l'art. Experimentar l'obra, pensar-la, i conèixer a través d'ella en quin context es va crear, sota quina mentalitat, en base de quines conviccions, i amb quina finalitat, totes aquestes qüestions formen part de la missió que té el paper de les idees estètiques en la comprensió de les obres d'art. Així doncs, podem parlar d'idees estètiques com a filosofia de l'art, ja que el punt de vista estètic és la via directe per saber què ens volen dir les creacions artístiques.

05 de desembre, 2018

ka ta na ; blade of dusk

per fi
recupero la consciència
amb els ulls tancats
començo a moure els dits dels peus
les mans acaricien una superfície glaçada
arquejo l'esquena
fa fred
agafo aire de cop
em crema dins els pulmons
obro els ulls
del sostre hi pengen katanes.

ka ta na.

les parets d'aquesta habitació són de vidre transparent
on hi trenquen les ones del mar a la meva esquerra
i a la dreta hi ha moltes persones mirant-me
fixament
van vestides de blanc.

estic despullada
sobre un llit de gel
em crema la pell
vull incorporar-me però no puc
les fulles de les espases apuntant-me
el blau de l'aigua
l'escuma
i desenes de mirades
dins ulls foscos
escrutant-me
vigilant-me
estudiant-me
i em sembla que em reconec
veig el meu cos dins aquelles bates blanques.

ja em puc moure
poso les plantes dels peus contra el terra
m'aixeco
la paret de davant és un mirall immens
cobert per gotes d'aigua
que llisquen cap endalt
els genolls em fan figa
noto l'olor de pluja
de terra molla
m'acosto al mirall
allargo la mà
i amb la punta dels dits
ressegueixo la meva silueta
el reflexe es va tornant fosc
fins a ser opac
al costat dret hi regna la foscor
només hi brillen els ulls de les figures de blanc
però no s'hi veu res més
només els ulls
a l'esquerra hi trenquen les ones d'un mar negre.

retrocedeixo.

fins a topar amb el gel
es desfà
caic sobre un llit de nenúfars
flotant en un llac espès
calent
l'aire és dens
fa olor de metall
com de sang
submergeixo la mà
i me la miro
tacada
em cauen gotes vermelles sobre la panxa
es tenyeixen de negre
perquè de la punta de les katanes
hi brolla un líquid negre
molt fred
com si fos l'aigua d'aquell mar a la meva esquerra
em cauen gotes negres sobre la panxa
i es barregen amb la sang calenta.

ka ta na.

amb mirada suplicant
busco els ulls de la dreta
però ja s'estan tancant
les ones destrossen el vidre
i s'inunda l'habitació.

flotant.

s'acaba l'oxigen
no sé on he d'anar
enmig de l'abisme
intento emergir a la superfície
se m'afluixen els braços
i d'un cop sec
noto l'aire fred a la cara
al coll
a les espatlles
als pits
sóc enmig d'un vell pou
m'envolta un bosc de tardor
arbres que acaricien el cel
un cel de posta de Sol
un perpetu crepúscle
bufa brisa càlida
sento que arribo a un lloc conegut
una llar
m'enfilo a les pedres per sortir del pou
per tornar a casa
i caic al buit.

desapareixo.

m'evaporo.

em dissipo.

m'esvaeixo.

em consumeixo.





i per fi
recupero la consciència
amb els ulls tancats
començo a moure els dits dels peus
les mans acaricien una superfície glaçada
arquejo l'esquena
fa fred
agafo aire de cop
em crema dins els pulmons
obro els ulls
sóc a una habitació amb les parets de vidre
hi ha un buit més enllà
m'envaeix un terror familiar
i del sostre hi pengen katanes.

ka ta na.

una es desprèn i aterra al meu estòmac
el gel es trenca i es tenyeix de vermell.

vermell com un camp de roselles.

20 de novembre, 2018

De què parlo quan parlo de crear. Primera part.

Bé, últimament he estat fent salts entre aquells que es mengen el tarro sense parar i aquells que estan més estancats que un bassal d'aigua putrefacte. 
La veritat és que portava uns mesos sense pensar res en absolut, la meva ment era, en efectiu, un bassal d'aigua putrefacte. Hi ha qui diria que podria ser un desert sec i silenciós, o una plana absolutament glaçada. Però no m'he sentit cap de les dues coses. Crec que un bassal d'aigua estancada i verdosa és la millor descripció. O tot un seguit de sorramolls. Sí, un sorramoll és molt més acurat a la imatge que tinc al cap. Així d'espesa m'he sentit. 

Però últimament ha sigut diferent. He pogut, en certa manera, expressar-me amb més facilitat mitjançant diferents disciplines. I no parlo de simplement dibuixar, això és una qüestió molt més conflictiva que expulsar la massa gegant de residus de la qual de tant en tant el meu cervell decideix desfer-se'n, i es mereixeria un seguit de posts bastant avorrits i apartats del tema que vull tractar actualment. Anar a fer la birra al bar de la facultat també és una disciplina en la qual ens podem sentir menys.... sorramoll. O escriure dues frases amb una cal·ligrafia absolutament horrorosa en una paper arrencat d'un llibre fotocopiat sobre la teoria de l'hermenèutica de Gadamer.

No diria que ha estat amb més facilitat, sinó que en alguns moments privilegiats de les últimes setmanes ho he dut a terme amb menys dificultats.

M'he vist en situacions que m'ajuden a expulsar la sorra humida i l'aigua putrefacte de dins el meu cap.
I alguna cosa es mou a dins.

L'aigua estancada troba un filtre d'entre les pedres arrebossades d'algues i molsa, i algun mecanisme al fons de l'oceà de vanalitats es posa en moviment. Com a mínim un raig d'aigua neta arriba a parar al cervell amb vehemència i vigorositat, com un guèiser en potència.

I això és l'aparell creatiu de l'ésser humà. 

A vegades sento que estic espatllada. 
Que dins meu hi ressonen avaries i s'hi produeix òxid a velocitats inimaginables. Però de sobte, un dia d'aquests, vaig sentir-me menys rovellada. Menys pesant. Cada matí des de fa mesos tenia una imatge al cap, una espècie de visió, i per fi vaig aconseguir escriure-la fa uns dies. Però no importa el què. Importa el funcionament que fa que les meves mans arribin a saber vagarejar sobre el paper o les tecles i així posar en paraules o imatges una petita porció del que succeeix, del que ha estat succeïnt, dins el bassal. 

Què fa que el funcionament es mogui? 

No ho sé. 

Una sèrie de sensacions?  Un somni? Alguna vivència en concret? Depèn del moment, suposo. 

Durant els meus mesos de sorramoll he viscut vàries ocasions on he sentit que el que vivia era digne de ser... divulgat. Que podria fer engegar el motor i crear alguna cosa a partir d'allò. Però no ha estat possible, per algun motiu o altre. Així que dir que he estat sense pensar res en absolut és una mentida, i de les grosses. He pensat sobre moltes coses, però després ho he passat tot per alt. Perdo l'interès, o l'ambició, o ambdues parts d'allò que és bàsic dins l'essència de l'acte que és crear. Estic intentar fer una teoria? No. Estic pensant en veu alta. 
Pensar, pensar. 
Sens dubte la font d'energia del mecanisme és menjar-se el tarro. Pensar. 

Existeixen mecànics especialitzats en arreglar l'aparell creatiu de l'ésser humà? 

De debó que no entenc a la gent que el té sempre engegat. 

És com tenir la TV del saló sempre encesa. 

No n'acabeu farts?

Algun dia intentaré arribar a alguna conclusió i us podré explicar com el bassal d'aigua podrida és converteix en una onada d'aigua salada durant unes mil·lèsimes de segon.

Jo ni tan sols tinc TV. 

La conversió és fer servir allò que hi ha per transformar-ho en quelcom diferent. És una versió canviada d'allò que ja hi havia. Són pensaments en putrefacció que agafen forma i es posen a caminar. A córrer. A créixer. Però és tant difícil ser constant. 

De dues passes que avanço, en retrocedeixo tres o quatre, i caic de culs en el bassal. I vaig per la vida intentant fer alguna cosa, sempre amb el cul humit.
 

12 de juliol, 2018

narcissus' garden

invasiva com l'heura, envolto amb fulles cada vegada més velles tot allò que em rodeja, ho tenyeixo de verd, ho proclamo meu, estic determinada a crèixer, insistent, m'enredo en el caos en el que visc, feliç i trista alhora, impregnant i impregnant-me cada dia, com l'heura.

com un nenúfar recorro aigues fluctuants, reposant en vulnerabilitat, flotant en allò efímer que tant m'agrada imaginar-me, allò que al mateix temps m'aterra, abraço la fragilitat a mode de fortalesa, i així descanso, com un nenúfar.

sóc l'ametller, tossut i tranquil, sovint ignorant (o fent veure que ignoro) aquelles flors que es desprenen, plorant per les que no floreixen i mantenint en una pau aparent l'estabilitat del tronc, em sento atrapada allà on creixen les meves arrels, el meu refugi és la meva presó, les flors fugen i jo em quedo aquí, volent volar com els pètals que s'emporta el vent, una part de mi s'allibera, l'altre s'aferra vehement a la terra, i només recollirà els fruits caiguts aquell que s'acosti, em quedo aquí, sóc l'ametller.

i en el fons, tintada de vermell, reneixo quan marxa la fred i intento trobar-me allà on vaig, com les roselles, en el fons, m'estimo més la constància de les estacions, la delicada pauta marcada pel pas del temps, i amb aquest també moro, m'asfixio en colors acariciant el pergamí, desvergonyida i pudorosa a la vegada, en el fons crec que sóc vermella com la sang, el foc, el Sol, l'albada, o simplement com les roselles.

20 de juny, 2018

desconeguts

Ahir a la nit et vaig enganyar. Més ben dit, em vaig deixar enganyar-te. Estava asseguda en una cadira giràtoria de les que pugen i baixen amb una palanca, mirant un panell amb moltes pantalles. Algunes ja no funcionaven, altres mostraven imatges que no recordo. Estaves assegut al meu costat. Tu també miraves les pantalles. I en parlàvem. Però no aconsegueixo recordar què s'hi veia. L'habitació estava a les fosques, ens il·luminaven aquelles imatges oblidades. Però recordo que tot i saber que eres tu, també em semblaves un desconegut. Una altra persona. Un altre home. Eres tu i algú més. Vas posar la teva mà dreta sobre la meva cuixa esquerra. Però no em miraves, i jo a tu tampoc. Em vas acariciar la cama fins que va deixar de ser la cama el que estaves acariciant i jo cada cop suspirava més fort. Em vaig obrir més de cames, asseguda a aquella cadira, conscient de que t'estava enganyant. Et vas aturar quan ja quasi estava, però en cap moment em vas mirar. Em vas fer arribar al clímax i vas marxar. Vau marxar. Ell va marxar. Jo també m'aixecava una estona després, sense saber si t'havia d'anar a buscar per continuar el que havies començat o si t'havia de confessar que m'havia deixat tocar per un desconegut. Sense saber amb qui havia estat. Sense saber qui ets. Qui era ell. T'havia enganyat amb tu mateix. Em vaig despertar a la matinada amb l'escalfor del tacte, i la fredor del buit.